Ich sehe mich im Sommer auf einer Liege im Garten. In den Händen halte ich ein Buch – für mich das Buch, wie sich bald herausstellen sollte: Der Name der Rose von Umberto Eco. Es muss irgendwann um 1990 gewesen sein, in den Monaten zwischen Bundeswehr und Studium. Das Leben insgesamt war erstaunlich schön, aber doch ziemlich kompliziert, was in dieser Phase wohl völlig normal ist.
Ausflüge – ich sage bewusst nicht Fluchten – in die Literatur gehörten damals längst zu meinem Alltag. Während viele meiner Altersgenossen ihre Freizeit vor allem mit Filmen im VHS-Format verbrachten, zog es mich immer wieder in Bücherwelten.
Ecos Roman war dabei von ganz besonderem Kaliber. Er hatte alles, was ich mir von Literatur erträumt hatte: die Reise ins Mittelalter mit tiefen Einblicken in die damalige Gedankenwelt, eine hochspannende Kriminalgeschichte, faszinierende Charaktere und Bücher – immer wieder Bücher.
Doch zuerst der Aufstieg
Ganz ehrlich: Dieser Text hat mich umgehauen, vom ersten Satz an. Und die ersten hundert Seiten waren wie der beschwerliche Marsch hinauf zur Abtei.
Oben angekommen, in dieser düsteren, majestätischen Kulisse des Apennin, begegnen wir ihnen: dem Franziskanermönch William von Baskerville und seinem jungen Novizen Adson von Melk. Es ist das Jahr 1327. William, ein Mann von messerscharfem Verstand – ein Sherlock Holmes im Habit –, reist in diplomatischer Mission. Er soll ein brisantes Treffen zwischen Abgesandten des Papstes und Vertretern des Franziskanerordens vermitteln. Es geht um nichts Geringeres als die Frage nach Armut, Besitz und Macht in der Kirche.
Doch die theologische Debatte wird sofort von der harten Realität des Todes eingeholt. Ein junger Mönch ist unter mysteriösen Umständen aus einem Fenster des uneinnehmbaren Edifikiums gestürzt. Der Abt bittet William, den Fall aufzuklären, bevor die päpstliche Delegation eintrifft. Es bleibt nicht bei dieser einen Leiche. Sieben Tage lang blicken wir William über die Schulter, während die Toten im Rhythmus der Johannes-Apokalypse aufeinanderfolgen.
Schnell wird klar: Das Geheimnis der Morde liegt an dem Ort, der für mich das eigentliche Herzstück des Romans ist – im Labyrinth der verbotenen Bibliothek, die das Wissen der bekannten Welt hütet. Und mittendrin der blinde Bibliothekar Jorge von Burgos, der ein Buch unter Verschluss hält, das niemals ans Licht kommen darf. Weil es die Welt verändern könnte.
Für mich war das damals, an der Schwelle zum Germanistikstudium, eine Offenbarung. Ich war fasziniert vom Medium Buch, vom geschriebenen Wort schlechthin – und hier fand ich einen Roman, der weit mehr war als ein meisterhafter Krimi. Eco nutzt die Mordermittlung als Rahmen, um uns tiefer zu führen: hinein in philosophische Fragen über Wissen, Wahrheit und die Macht von Institutionen.
Die Klosterbibliothek, dieses verwirrende, architektonische Labyrinth, ist nichts anderes als das steingewordene Gedächtnis der damaligen Welt. Aber es ist ein bewachtes Gedächtnis. Dass diese Hallen nur ganz wenigen zugänglich sind, spiegelt die Kontrolle über Bildung und Erkenntnis im Mittelalter wider. Die Prämisse ist zeitlos aktuell: Wissen ist Macht – und wer die Macht behalten will, kontrolliert den Zugang dazu.
Ein verloren geglaubtes Buch
Im Zentrum des Konflikts steht eines der berühmtesten fiktiven Bücher der Literaturgeschichte: das verloren geglaubte zweite Buch der Poetik von Aristoteles, eine philosophische Verteidigung der Komödie und des Lachens. Die unerbittliche Zensur, die Eco hier beschreibt, wirft eine fundamentale Frage auf: Warum hat die Macht solche Angst vor dem Lachen? Weil das Lachen die Angst tötet – und ohne Angst gibt es keinen blinden Gehorsam.
Dass dieses monumentale Sittenbild des 14. Jahrhunderts so makellos funktioniert, liegt an der Genialität seines Schöpfers. Umberto Eco war kein bloßer Geschichtenerzähler, sondern ein weltweit renommierter Semiotiker und ausgewiesener Mittelalterexperte. Und das spürt man in jeder Zeile. Der Roman ist gespickt mit lateinischen Zitaten, komplexen theologischen Debatten und subtilen politischen Intrigen. Eco betreibt keine effekthascherische Kulissenmalerei; er lässt die damalige Welt in ihrer ganzen Fremdartigkeit und Faszination lebendig werden. Gerade diese historische Genauigkeit macht das Buch neben all der Spannung zu einem zutiefst lehrreichen Werk.
Mitten in diesem Kosmos inszeniert Eco einen entscheidenden geistigen Konflikt: den Zusammenprall von Rationalität und Dogmatismus. Williams Untersuchungsmethoden basieren nicht auf blindem Vertrauen in göttliche Zeichen, sondern auf Logik, präziser Beobachtung und rationaler Deduktion. Damit gerät er zwangsläufig in Konflikt mit seinen Glaubensbrüdern, die in den grausamen Morden lieber das Wirken des Teufels oder eine Strafe Gottes erkennen wollen.
Diese Spannung zwischen Vernunft und Dogma durchzieht den gesamten Roman. Eco zeigt eine Welt, die noch tief im mittelalterlichen Denken verwurzelt ist und zugleich erste Risse erkennen lässt – Risse, durch die Neugier, Zweifel und die Sehnsucht nach Erkenntnis dringen.
Und wer ist die Rose?
Doch über all diesen philosophischen und historischen Schichten schwebt ein letztes großes Rätsel, das uns schon auf dem Cover begegnet: Was bedeutet eigentlich Der Name der Rose? Der Titel bleibt für viele Leser verblüffend vage. Und das mit voller Absicht. Die Rose ist ein kulturhistorisches Ur-Symbol, das sich seit Jahrhunderten jeder eindeutigen Festlegung entzieht – sie steht für Liebe und Vergänglichkeit, für Schönheit und Geheimnis zugleich.
Eco selbst betonte immer wieder, er habe diesen Titel gerade wegen seiner schier unendlichen Vieldeutigkeit gewählt. Und genau hierin verbirgt sich vielleicht die eigentliche Botschaft des Romans: Die Wahrheit ist niemals eindimensional. Sie ist schwer greifbar, vielschichtig, oft fragmentiert und fast immer verborgen hinter einem dichten Schleier aus Zeichen, Symbolen und subjektiven Deutungen. Wer nach der einen, unumstößlichen Wahrheit sucht – so wie der Inquisitor Bernardo Gui –, richtet am Ende mehr Schaden an, als er erkennt.
Ich werde es wieder lesen
Im Laufe der Jahre habe ich immer wieder zu diesem Buch gegriffen – und halte es auch jetzt, gerade in diesem Moment, wieder in den Händen. Natürlich erfasse ich selbst nach Jahrzehnten nie alles. Wie auch? Jede neue Lektüre ist eine neue Entdeckungsreise, ein Aufspüren von Fährten, die mir zuvor verborgen blieben. Genau das macht Der Name der Rose so unwiderstehlich und unerschöpflich.
Ich weiß heute schon, dass ich dieses Buch wieder lesen werde. Vielleicht in einem zukünftigen Sommer, auf einer Liege im Garten. Dann werde ich mir vermutlich auch wieder die großartige Verfilmung von Jean-Jacques Annaud ansehen – nicht als bloße Illustration des Romans, sondern als eigenständiges Kunstwerk. Manche Bücher begleiten uns ein Leben lang. Der Name der Rose gehört für mich dazu.
Umberto Eco, Der Name der Rose. Gelesen wurde die deutsche Übersetzung von Burkhart Kroeber. Der Roman erschien 1980 im italienischen Original, die deutsche Ausgabe folgte 1982.