Oliver Plöger – Journalist und Musiker

Christoph von Kannenberg und die Inszenierung der Macht

Die 1886 erschienene Chronik des Bistums und der Stadt Minden war eine wichtige Recherchequelle für die Kanneberg-Geschichte.

Manchmal beginnt eine Geschichte ziemlich unspektakulär. In diesem Fall mit einer Liste von Jahrestagen. Solche Listen gehören zum journalistischen Alltag. Man schaut hinein, prüft Daten, streicht manches wieder durch. Vieles ist Routine. Doch hin und wieder bleibt ein Name hängen. In meinem Fall war es Christoph von Kannenberg – vor 370 Jahren wurde er Gouverneur der Festungsstadt Minden.

Nüchtern betrachtet ist das kein Jubiläum, das automatisch Aufmerksamkeit erzeugt. Aber irgendetwas an dieser Figur ließ mich nicht gleich weiterblättern. Also begann ich ein wenig zu recherchieren – zunächst aus Neugier, dann mit wachsendem Interesse. Kannenberg war ein Mann des 17. Jahrhunderts im besten – oder vielleicht typischsten – Sinne. Schon als Jugendlicher begann er eine militärische Laufbahn in schwedischen Diensten. Später machte er Karriere im brandenburgischen Heer und wurde schließlich Gouverneur in Minden. Militär, Politik, Besitz – all das gehörte für Angehörige seines Standes eng zusammen.

Singsang in der alten Heimat

Das war ja dann mal ein richtig toller Auftritt. Gemeinsam mit Ako Patz habe ich beim Kulturfrühstück in der Kulturfabrik Vlotho gespielt. Allesamt Klassiker, denen wir unseren eigenen Stempel aufgedrückt haben. Dass die Veranstaltung schon vorab ausverkauft war, hat mich beeindruckt – zumal wir schon länger nicht mehr in Vlotho gespielt hatten, zuletzt eher im Nachbarkreis Minden-Lübbecke, heute ja mein Zuhause. Ich freue mich, dass es jetzt schon wieder einen neuen Termin in meiner alten Heimatstadt gibt: am Donnerstag, 19. November, ab 19 Uhr wieder in der Kulturfabrik. Die Veranstaltung heißt „Kleiner Freitag“ und soll schon einmal auf das unmittelbar folgende Wochenende einstimmen. 😊

Bis dahin passiert musikalisch natürlich noch einiges …

Der Klang jenseits des Preisschilds

Eine Hausmarke, ein überraschender Klang – und am Ende eine Gitarre, die bleiben darf.

Seit ein paar Wochen spiele ich eine Harley Benton. Und je länger ich sie spiele, desto unbequemer wird eine Frage: Warum geben wir für Gitarren mehrere tausend Euro aus? Für den Klang – oder für das Gefühl, etwas „Richtiges“ in der Hand zu halten?

Natürlich klingt Sperrholz anders als Mahagoni. Aber wo genau liegt der klangliche Unterschied zwischen 349 und 5.000 Euro – und wer hört ihn wirklich? Auf meiner Musik-Seite versuche ich eine Antwort.

Warum mich eine Harley Benton mehr überzeugt hat, als ich erwartet hätte – ein persönlicher Test aus Musikerperspektive. Hier klicken.

Die leise Präsenz der Caroline von Humboldt

Die Kupferstich-Darstellung Caroline von Humboldts an der Fassade des Herder-Gymnasiums in Minden – ein stilles Zeichen der Erinnerung im Alltag.

Und so könnte ich sie an fast jedem Morgen sehen. Denn an fast jedem Morgen komme ich mit dem Fahrrad auf dem Weg zur Arbeit an ihrem Porträt vorbei – oder genauer: an der Kupferstich-Darstellung, die an der Klinkerwand des Herder-Gymnasiums angebracht ist. Gleich neben der des Namensgebers, der – so mögen es besonders schlaue Menschen bewerten – möglicherweise wichtiger gewesen sei. Die Rede ist von Caroline von Humboldt, einer ausgesprochen modernen Frau, die heute vor 260 Jahren in Minden geboren wurde.

Ein Theater unter der Erde

Noch im Umbau, aber schon erahnbar: Das Theater im Glacis.

Die Zeit hatte das kleine Amphitheater zugeschüttet. Erst Luftaufnahmen legten nahe, dass es im Mindener Königsglacis einst Kulturveranstaltungen gegeben hat. Auch ein Gemälde von Hans Korth aus der Zeit um 1946 deutet darauf hin.

Nun will die Stadt diese ehemalige Spielstätte wiederbeleben – was ich grandios finde. Noch ist während der Sanierungsarbeiten wenig zu sehen. Und doch: Mit ein bisschen Fantasie ist das Theater zwischen gefallenen Baumriesen bereits wieder erkennbar. Ein Ort, der sich langsam wieder erinnert.

Zum Glück hatte ich beim Spaziergang die Kamera dabei.

Die Zeit hatte Spuren hinterlassen – aus der Luft wird das Amphitheater sichtbar.

Vor über 70 Jahren hat Hans Korth das Amphitheater gemalt.

Künftig wieder ein Ort für Kultur? Find ich gut.

Wo einmal Schule war

Auf dem Weg zum Lost Place. Drei Bäume haben sich vor den Eingang des ehemaligen Schulhauses in Wietersheim gestellt.

Ich mag dieses Bild. Drei Bäume sind dicht beieinander in die Höhe gewachsen und versperren den Eingang eines alten Schulhauses.

Es gab Zeiten, da liefen hier morgens Kinder in Scharen in das Gebäude. Irgendwann wurde die Dorfschule nicht mehr gebraucht und durch einen Neubau ein paar hundert Meter weiter ersetzt.

Die alte Schule blieb. Sie war Kaufmannsladen, Bäckerei, zuletzt Wohnhaus. Ein alter Mann lebte hier – allein, krank. Er ist in diesem Haus gestorben.

Ich finde: Was vom Haus noch zu sehen ist, zeigt sich der Kamera besonders deutlich im Herbst.

Ich habe Bilder des Hauses auch in meiner kleinen Herbst-Bildergalerie genutzt. Hier klicken…

Ein vergessenes Bild, ein Historiker – und die Freude des Wiedersehens

Das Bild des Historikers Karl Großmann ist aus einer nicht druckbaren und stark verpixelten Vorlage generiert worden. Ich habe es im Printbeitrag entsprechend als KI-bearbeitet benannt.

Für diesen Beitrag habe ich das Bild noch einmal von ChatGPT bearbeiten lassen — mit dem Hinweis, der Kopf möge in die Kamera blicken. Sicher noch nicht perfekt, aber ein Hingucker.

Es gibt Fotos, die wirken wie stille Botschaften aus einer anderen Zeit. Alte Porträts tragen eine eigene Spannung in sich: Sie halten Menschen fest, die längst gegangen sind – und trotzdem schauen sie uns an, als hätten sie noch etwas zu erzählen. Ein unscharfer Hintergrund, ein freundlicher Ausdruck, ein zufälliger Lichteinfall: Oft reicht genau das, um einen Menschen wieder spürbar zu machen. Ich wollte wissen, ob ChatGPT helfen kann, das Bilderlebnis zu steigern — oder überhaupt erst möglich zu machen.

Im Zweifel ist der Wind stärker — und die Möwe würde lachen

Die Einzige, die heute wirklich weiß, wie man den Wind nutzt.

Die Möwe würde lachen. Vielleicht. Oder sie würde einfach weitermachen, stehend fliegen, als sei die Schwerelosigkeit ein alter Freund.

Und während sie so dahingleitet, wundert sie sich womöglich über die verzweifelten Väter am Strand, die ihren Kindern zeigen wollen, wie das mit dem Drachen eigentlich funktioniert.

Aber es funktioniert nicht. Nicht heute. Nicht hier. Der Wind an der Ostsee lässt sich nicht zähmen. Er nimmt den Drachen, dreht ihn, schüttelt ihn und wirft ihn achtlos zurück in den Sand.

Was habe ich falsch gemacht?

Und ein paar Meter weiter findet ein Junge den Dreh – spielerisch, fast beiläufig. Der Vater würde den Seitenblick am liebsten verbieten.

Jetzt erst recht: Weitermachen. Und noch ein Versuch. Und noch einer.

Der Möwe ist das egal. Der Wind ist ihr Element. Sie muss nicht kämpfen. Sie lässt sich tragen, scheinbar schwerelos, als sei sie selbst ein Stück des Himmels. Und wenn sie lachen würde – dann vielleicht über uns.

Nicht böse. Eher freundlich. Ein wissendes Lachen derer, die längst begriffen haben, dass man manchen Dingen besser folgt, statt sie zu bezwingen.

Mehr Ostsee-Momente in der Bildergalerie.

Zwischen Mauern und Worten — Konrad Hojer im Kloster Möllenbeck

Für mich war es eine kleine Überraschung zu entdecken, dass diese Mauern nicht nur von Stein, sondern auch von Sprache geprägt sind. Und von Blumen.

Eigentlich habe ich seit Jahren die Angewohnheit, bei von mir besuchten Orten nach literarischen Bezügen Ausschau zu halten. Haben dichtende Menschen hier ihre Spuren hinterlassen? Beim Kloster Möllenbeck in Rinteln, das ich schon seit frühen Schulzeiten wegen des dortigen Jugendgästehauses kenne, bin ich allerdings erst jetzt darauf gekommen. Dass es hier einen Subprior namens Konrad Hojer gab, der sich anno 1611 (so lange ist das her!) sogar mit einer Dichterkrone schmücken durfte, ist vollends an mir vorbeigegangen. Na ja – und bei der eigenen Hochzeit, die ich vor jetzt neun Jahren in der angrenzenden Kloster-Gastronomie gefeiert habe, hatte ich noch anderes im Sinn.

Blüten über dem Schwedenkreuz

Das Schwedenkreuz – stiller Zeuge vergangener Zeiten auf der Blumeninsel Mainau.

Zuerst kommt das Schwedenkreuz in den Blick. Es erinnert an unruhige Zeiten, an Tod und Krieg. Solche Zeiten hat es später auch noch gegeben, doch die Leichen hat man weggebracht.

Heute ist alles überwachsen, schön und duftend, auch die Erinnerung. Und es ist ein Paradies entstanden. Irgendwie. Eine Blumeninsel.

Unbedarft durchstreifen wir das Land im Kleinen, genießen die Farben, die Schönheit. Wir gehen unter Bäumen, die längst mehr gesehen haben als wir. Palmen, Rosen, Dahlien – ein Fest, das nicht enden will. Das nicht enden soll.

Und doch ist der Tag irgendwann vorüber. Wir verlassen die Insel. Und da ist es wieder: das Schwedenkreuz. Das Wasser ist unruhiger geworden. Der Schwan ist nicht mehr da.

Mir ist aufgefallen, dass ich kaum verwelkte Blumen gesehen habe.

Hier die passende Bildergalerie.